O QUE SOBROU DAS FLORES

 

Deslocado entre a multidão, caminhando entre rostos desconhecidos que se cruzam sem jamais se encontrar, o apóstolo segue como quem já não pertence ao ruído deste mundo, embora ainda percorra suas ruas... sendo sal... sendo luz... sendo perfume. Fazendo a diferença entre aqueles que fazem da indiferença seu modo de viver.
 
É impossível contemplar essa cena sem recordar as palavras que ele próprio escreveu: "Porque para Deus somos o bom perfume de Cristo". Talvez Paulo estivesse descrevendo exatamente isso. Um homem que atravessa cidades, mercados, prisões e estradas, aparentemente igual a tantos outros, mas carregando consigo aquilo que nenhum outro homem poderia produzir: a fragrância da presença de Cristo. Este sempre foi o diferencial do discípulo. Não a eloquência. Não a influência. Não os títulos. Mas o aroma invisível de uma vida completamente tomada pela presença do Senhor.
 
Seus pés tocam o chão, mas seu coração conhece outra pátria. Há em seus olhos uma saudade que ninguém consegue explicar; uma memória do céu que o impede de se acomodar completamente à terra. Enquanto tantos correm apressados atrás do efêmero, ele avança em outro ritmo, guiado por uma voz que poucos conseguem ouvir. Não se deixa conduzir pelo barulho das opiniões, nem pelo fascínio das vitrines deste século. Caminha como quem já encontrou aquilo que todos procuram, ainda que muitos não saibam dar nome ao vazio que carregam.
 
Seus passos não buscam aplausos, porque o aplauso humano é breve demais para quem já ouviu a aprovação do Pai. Sua voz não disputa espaço com os gritos da multidão, porque a verdade jamais precisou ser estridente para ser eterna. Há nele uma serenidade que desconcerta os inquietos. Uma paz que não nasce da ausência de guerras, mas da presença constante do Príncipe da Paz. E, ainda que sua figura pareça comum aos olhos distraídos, sua presença jamais passa despercebida pelas almas sedentas de Deus.
 
Existe algo que antecede suas palavras.
Algo que fala antes de qualquer sermão.
Algo que permanece mesmo depois de sua partida.
Há quem reconheça, mesmo sem compreender, quando a eternidade acabou de atravessar uma esquina.
 
É como se o céu deixasse pequenas pistas por onde ele passa. Como se a graça derramasse discretamente suas pegadas sobre a poeira do caminho. Há encontros que jamais voltam a ser os mesmos depois de sua presença. Há olhares que recuperam o brilho. Há consciências que despertam de um longo sono. Porque algumas pessoas carregam argumentos; outras carregam atmosferas.
 
Paulo compreendeu que o verdadeiro impacto do Evangelho nem sempre acontece quando o pregador abre a boca, mas quando sua própria vida passa a exalar Cristo. Há uma mensagem que é proclamada antes das palavras. Há um sermão que é pregado antes do púlpito. Há um perfume que anuncia a presença de Deus antes que qualquer voz seja ouvida.
 
Ele caminha triunfantemente, não porque tenha conquistado o mundo, mas porque foi conquistado por Cristo. Seu triunfo não é o da força, mas o da rendição. Sua vitória não consiste em subir aos lugares mais altos da terra, mas em permanecer ajoelhado diante do trono dos céus. Não ostenta grandeza, porque descobriu que a verdadeira glória jamais faz propaganda de si mesma. Carrega, porém, um peso invisível aos homens, mas conhecido pelos céus: o peso da presença de Deus. Uma glória silenciosa que não necessita de anúncios, pois sua evidência está na transformação que provoca ao redor.
 
Sua missão não é construir um nome para si, mas tornar conhecido o Nome diante do qual todo joelho se dobrará. Vive para diminuir, para que Cristo cresça. Escolhe desaparecer, para que a luz do Evangelho permaneça visível. E justamente por isso sua existência se torna inesquecível. Porque aqueles que insistem em aparecer acabam sendo esquecidos; mas aqueles que refletem Cristo continuam iluminando corações muito depois de sua voz ter silenciado.
 
Por onde passa, exala o perfume de Cristo. O excelente cheiro da Rosa de Saron que suas mãos também ajudaram a esmagar.
 
Não se trata de uma metáfora criada pela imaginação, mas da própria linguagem do apóstolo em 2 Coríntios. Para Deus, os que pertencem a Cristo são o seu bom perfume neste mundo. Esse é o grande diferencial da Igreja. O mundo pode possuir inteligência, riqueza, poder, influência e prestígio. Mas somente aqueles que viveram aos pés da cruz carregam a fragrância do céu.
 
É um aroma invisível aos olhos, mas inconfundível ao espírito. Não é um perfume produzido pelo esforço humano, nem uma fragrância fabricada pela religião. É o cheiro de quem permaneceu tempo suficiente na presença do Amado. Assim como as vestes do sacerdote carregavam o aroma do incenso do santuário, sua vida inteira tornou-se um testemunho de intimidade. Quem esteve com Jesus jamais volta com o mesmo cheiro da terra. Carrega consigo o aroma do céu.
 
Essa fragrância não apenas alcança ambientes; ela os transforma. Não apenas visita corações; ela os revela. Há portas que se abrem sem explicação. Há lágrimas que surgem onde antes havia dureza. Há lembranças de Deus despertando em pessoas que acreditavam tê-Lo esquecido para sempre. O perfume de Cristo possui essa estranha capacidade de encontrar aquilo que ninguém mais consegue encontrar.
 
Ele alcança o esconderijo da culpa.
Entra nas salas escuras da alma.
Caminha pelos corredores da memória.
Toca feridas antigas sem violentá-las.
Aproxima-se do quebrantado sem condená-lo.
Perfuma aquilo que parecia condenado ao cheiro da morte.
 
Porque existe uma linguagem que apenas o perfume conhece. As palavras podem ser contestadas. Os argumentos podem ser combatidos. Os discursos podem ser esquecidos. Mas uma fragrância permanece. Ela invade sem pedir licença. Ela envolve sem fazer violência. Ela permanece mesmo depois que quem a carregava já seguiu viagem.
 
E que impacto pode produzir esse perfume em um mundo que aprendeu a esmagar as pétalas das flores mais belas? Em uma geração que confunde pureza com ingenuidade, santidade com fraqueza e humildade com insignificância?
 
Um mundo que tenta sufocar tudo aquilo que floresce pela graça, ridiculariza a santidade, comercializa a fé e transforma a beleza da verdade em motivo de escárnio.
 
Ainda assim, as flores continuam florescendo. Porque nenhuma violência consegue convencer uma rosa a deixar de perfumar. Quanto mais suas pétalas são feridas, mais intenso parece tornar-se o seu aroma.
 
Assim também acontece com aqueles que pertencem a Cristo. A perseguição não destrói sua essência; apenas espalha mais longe a fragrância do Evangelho. A cruz jamais foi capaz de impedir o perfume do amor de Deus. Pelo contrário. Foi justamente nela que o céu derramou sobre a terra a mais inesquecível de todas as fragrâncias.
 
Por isso, o discípulo continua caminhando.
 
Talvez desconhecido pelos homens, mas perfeitamente conhecido por Deus. Talvez ignorado pelas multidões, mas observado atentamente pelo céu. Talvez sem títulos capazes de impressionar a terra, mas carregando consigo uma riqueza que o mundo jamais conseguirá produzir: o bom perfume de Cristo.
 
E onde Cristo é exalado, até os corações mais endurecidos começam, silenciosamente, a se curvar diante de uma fragrância que não pertence a este século... a nenhum século. É o aroma da eternidade visitando o tempo. É o céu respirando sobre a terra. É Deus lembrando à humanidade que, mesmo em um mundo onde tantas flores foram esmagadas, ainda existem jardins que ninguém conseguirá destruir.
 
Porque enquanto houver um discípulo disposto a caminhar com Cristo, o perfume do Evangelho continuará anunciando, silenciosamente, que o Reino de Deus já continua a florescer entre nós.
 
É esse perfume — e não qualquer outro atributo — que distingue os filhos de Deus em meio à multidão... ainda que anônimos aos olhos da grande maioria.

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O ALTAR SUBMERSO

 

Existem rios mais bonitos. Águas mais claras... margens mais verdes... correntes mais suaves. Há rios que encantam os olhos antes mesmo de tocarem a pele. Rios que parecem convidar ao descanso... que refletem o céu como espelhos... que despertam a admiração de qualquer viajante.

 
O Jordão nunca foi assim.
 
Suas águas sempre carregaram terra demais. A corrente desce apressada, revolvendo barro, escondendo o fundo, apagando qualquer possibilidade de transparência. Não é o rio que alguém escolheria para contemplar. Muito menos para mergulhar. Talvez por isso a pergunta de Naamã pareça tão razoável.
 
- Não são Abana e Farfar, rios de Damasco, melhores do que todas as águas de Israel?
 
Ele não estava mentindo. O olhar humano dificilmente discordaria. Há águas que realmente parecem melhores. Mas Deus nunca escolheu trabalhar apenas com aquilo que impressiona os olhos. Existe uma diferença entre aquilo que é bonito... e aquilo que foi consagrado. Porque alguns lugares escondem histórias que a superfície nunca consegue contar. O Jordão é um deles.
 
Seu próprio nome já denuncia seu caminho.
Yarden.
O rio da descida.
O rio que sempre corre para baixo.
 
Tudo nele aponta para quem aceita deixar as alturas.
Talvez seja por isso que Deus goste tanto dele.
Porque Deus sempre encontra quem desce.
 
Naamã precisou descer. Não apenas do cavalo. Não apenas da Síria. Não apenas até as margens. Precisou descer do orgulho. Precisou abandonar a própria importância. Precisou permitir que sua dignidade fosse mergulhada sete vezes em águas barrentas. Enquanto ele permanecia nas alturas de sua reputação, continuava leproso. Foi somente quando desceu que saiu limpo.
 
O rio não mudou.
Quem mudou foi Naamã.
 
Mas esta não foi a primeira vez que Deus escolheu aquele rio. Séculos antes, outro povo também chegou às suas margens. Depois das pragas. Depois da noite da Páscoa. Depois do mar dividido. Depois da coluna de fogo. Depois da nuvem. Depois do maná. Depois de quarenta anos caminhando. Ali estava a última fronteira. Entre a promessa e seu cumprimento. Mais uma vez, Deus escolheu o Jordão.
 
As águas se abriram.
O impossível aconteceu.
 
Josué mandou que doze homens retirassem pedras do leito do rio. Essas pedras seriam colocadas do outro lado. Seriam vistas. Os filhos perguntariam. As gerações responderiam. Seria um memorial público. Um altar levantado diante das pessoas.
 
Então, o monumento público deu lugar a solitude do secreto. Silenciosamente. Sem destaque. Sem explicações. Josué voltou ao meio do rio. Desceu outra vez. E ali fez algo estranho. Ergueu outro altar. Também com doze pedras.
 
Mas este ninguém carregaria.
Ninguém fotografaria.
Ninguém visitaria.
Ninguém sacrificaria nele.
 
Quando as águas voltassem ao seu lugar... aquelas pedras desapareceriam para sempre. Um altar submerso. Um altar invisível. Um altar escondido sob as águas. Talvez seja exatamente assim que Deus escreva suas maiores histórias. Nem todo altar foi feito para ser visto.
 
Existem altares erguidos diante das multidões.
Eles produzem testemunhos.
Existem altares construídos no secreto.
Eles produzem pessoas transformadas.
 
Existem lugares onde somente Deus conhece o endereço.
Somente Deus conhece o custo.
Somente Deus conhece as lágrimas.
Somente Deus sabe quanto custou cada pedra colocada naquele lugar.
As muitas águas jamais conseguiram apagar aquela história.
 
As correntezas passaram.
As gerações passaram.
Os impérios passaram.
Mas aquelas pedras permaneceram onde Josué as deixou.
Escondidas dos homens.
Conhecidas por Deus.
Talvez o segredo da vida espiritual nunca tenha estado naquilo que fazemos diante das pessoas. Talvez esteja naquilo que construímos onde ninguém consegue ver.
 
O quarto fechado.
A oração sem plateia.
A renúncia sem aplausos.
O joelho dobrado.
O coração quebrantado.
O altar escondido.
 
Porque o secreto nunca apenas revela quem somos para Deus.
O secreto revela Deus para nós.
 
Foi naquele mesmo Jordão que um machado voltou a flutuar. Foi naquele mesmo Jordão que a lepra perdeu sua força. Foi naquele mesmo Jordão que Elias abriu as águas. Foi naquele mesmo Jordão que Eliseu repetiu o milagre.
 
Sempre o mesmo rio.
Sempre a mesma descida.
Sempre o mesmo Deus.
 
Mas ainda faltava a maior das histórias. Chegou o tempo em que o próprio Deus resolveu descer. O Verbo tornou-se carne. O Criador caminhou entre criaturas. E, quando chegou o momento de iniciar seu ministério, não escolheu Abana... nem Farfar. Escolheu outra vez o Jordão.
 
João estava ali. Chamando homens ao arrependimento. Preparando caminhos. Anunciando que Alguém maior estava chegando. Então o Cordeiro apareceu. Entrou nas mesmas águas. Desceu ao mesmo rio. O Espírito repousou sobre Ele. O céu se abriu e o o Pai falou... se revelou.
 
Ali, o Jordão voltou a ser ponto de encontro entre a terra e o céu. E somente então o segredo daquele rio se revela. Nunca foi sobre a beleza das águas. Nunca foi sobre a geografia. Nunca foi sobre o barro. O Jordão nunca foi especial porque suas águas eram melhores. O Jordão tornou-se diferente porque, escondido sob suas águas, havia um altar.
 
Um altar que ninguém via.
Um altar que Deus jamais esqueceu.
Um altar reservado para um sacrifício.
O sacrificio.
Esperando o cordeiro.
O cordeiro de Deus.
O cordeiro que tira o pecado do mundo.
O cordeiro que limpa.
Limpa as águas.
Limpa corações.
 
Talvez seja por isso que Deus continuou voltando ali. Porque Deus sempre volta aos lugares onde encontra altar.  Onde existe altar... o impossível encontra endereço.
Onde existe altar... o perdido pode ser recuperado.
 
Machados voltam.
Ministérios são restaurados.
Águas se abrem.
Caminhos aparecem.
Leprosos são purificados.
Enfermos encontram cura.
O céu torna a conversar com a terra.
 
Talvez ainda existam muitos Abanas. Muitas águas cristalinas. Muitos lugares capazes de impressionar. Mas Deus continua procurando Jordões. Lugares onde alguém esteja disposto a descer. Porque toda grande obra de Deus começa assim. Primeiro o homem desce. Depois o céu desce também.
 
E se o altar, mesmo em secreto, foi edificado para receber o CORDEIRO... a seu tempo... em todo tempo... a tempo e fora de tempo... o CORDEIRO virá. E benditas serão as águas... e as nações pelas quais estas águas irão passar.

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