O TEMPO DE CADA GESTAÇÃO

 

Galileia.
Maria carregava no ventre algo que sua pouca idade jamais poderia dimensionar. Havia dentro dela mais do que uma criança crescendo; havia o próprio Verbo caminhando silenciosamente em direção à carne. Deus havia decidido entrar na história humana, vestir-se de humanidade e caminhar entre os homens. E tudo isso começava no ventre de uma jovem que ainda aprendia a compreender os caminhos de Deus. Maria era jovem, inexperiente, e talvez nem pudesse imaginar a dimensão da batalha que aquela gestação provocaria. Enquanto seu corpo mudava lentamente, o mundo espiritual se movia ao redor de uma promessa que o inferno jamais desejaria ver nascer. Ela não carregava apenas um filho; carregava uma promessa capaz de dividir a história em antes e depois. Era grande demais para ser carregada sozinha.
 
Judeia.
Isabel também carregava uma vida dentro de si. Mas sua história havia sido escrita em páginas diferentes. Seu ventre já conhecera o silêncio de muitos anos, a espera que se alonga, a esperança que precisa sobreviver quando as circunstâncias parecem enterrá-la. Isabel era idosa. Havia atravessado o território da impossibilidade e chegado a um lugar onde somente a graça poderia explicar o que estava acontecendo. Agora, dentro dela, crescia João, aquele que prepararia o caminho, aplainaria as veredas e levantaria sua voz diante do mundo para anunciar o Cordeiro de Deus. Isabel não carregava o Cristo, mas carregava aquele que prepararia os caminhos para que o Cristo fosse reconhecido.
 
Galileia.
Maria tinha dentro de si uma promessa que ainda era maior do que sua compreensão. Havia recebido uma palavra que não cabia nos limites da experiência humana. Ela sabia o que Deus havia dito, mas ainda não conhecia todos os caminhos pelos quais aquela palavra haveria de passar. Precisava aprender a caminhar enquanto a promessa crescia. Precisava confiar quando não podia explicar. Seu ventre começava a revelar, pouco a pouco, aquilo que sua alma havia recebido pela fé. Maria gerava Jesus sem conseguir enxergar, naquele primeiro momento, toda a eternidade escondida dentro daquela pequena vida.
 
Judeia.
Isabel, entretanto, carregava no próprio corpo a memória de uma espera. Seu ventre era quase uma parábola viva sobre a fidelidade de Deus. Ela conhecia os dias em que a promessa parecia distante demais, as noites em que o coração pergunta quanto tempo ainda será necessário esperar. Por isso, talvez pudesse ensinar Maria sobre os silêncios que antecedem os milagres. Isabel havia aprendido que Deus não perde o controle quando o tempo parece atrasado. Que o relógio dos homens não apressa nem interrompe os propósitos do céu. Seu ventre dizia, silenciosamente, que aquilo que Deus promete pode atravessar anos sem deixar de ser promessa.
 
Maria carregava o novo.
Isabel carregava o vivido.
 
Maria estava diante de um caminho que jamais havia percorrido; Isabel já havia aprendido algumas das lições que somente o tempo consegue ensinar. Uma precisava de olhos experientes para ajudá-la a discernir a grandeza do que estava acontecendo. A outra precisava contemplar uma promessa tão extraordinária que renovasse sua própria percepção sobre aquilo que Deus ainda poderia fazer.
 
Maria tinha a promessa.
Isabel tinha a experiência.
 
Maria carregava aquilo que estava chegando.
Isabel carregava a memória de quem já havia esperado.
 
Então Deus aproximou os dois ventres. Fez com que uma jovem atravessasse seu caminho até encontrar uma mulher mais velha, e naquele encontro aparentemente simples o céu começou a revelar uma beleza que nenhuma das duas poderia construir sozinha.
 
Maria chegou carregando Jesus.
 Isabel recebeu Maria carregando João.
 
E, de repente, os dois meninos ainda escondidos no ventre já participavam de uma história maior do que suas próprias mães poderiam compreender.
 
Um prepararia o caminho.
O outro seria o Caminho.
 
Talvez seja por isso que Deus tenha feito essas duas mulheres se encontrarem. Porque há encontros que não são apenas encontros; são cruzamentos de propósitos. Há pessoas que Deus aproxima não simplesmente para nos fazer companhia, mas para proteger aquilo que ainda está nascendo dentro de nós.
 
Maria precisava da experiência de Isabel.
 Isabel precisava contemplar a grandeza daquilo que Deus estava fazendo em Maria.
Uma precisava ser fortalecida pela outra, porque determinadas promessas são tão profundas que precisam encontrar um ambiente onde possam crescer sem serem sufocadas pelo medo.
 
E naquele encontro, a experiência reconheceu a promessa. Isabel foi cheia do Espírito Santo e percebeu que havia algo extraordinário chegando à sua casa. Antes mesmo que os olhos pudessem contemplar, seu coração discerniu. João se moveu dentro de seu ventre diante da presença de Jesus. O menino que prepararia o caminho já reagia à presença daquele para quem todo o seu ministério apontaria. E Maria encontrou em Isabel mais do que uma parente: encontrou um lugar onde sua promessa podia ser compreendida, acolhida e celebrada.
 
No fim, os dois ventres revelavam partes diferentes de uma mesma história.
 
Maria gerava o Cristo.
Isabel gerava aquele que anunciaria o Cristo.
Uma carregava a promessa.
A outra carregava a preparação.
 
Uma trazia ao mundo aquele que mudaria para sempre o destino da humanidade; a outra trazia aquele que levantaria a voz para dizer ao mundo que Ele estava chegando.
 
Deus é delicado em seus cuidados. Ele sabe o peso que foi confiado as nossas fragilidades. Então, coloca uma Isabel no caminho de uma Maria — alguém cuja experiência consegue abraçar aquilo que a juventude ainda não sabe explicar. Outras vezes, coloca uma Maria no caminho de uma Isabel — alguém carregando uma novidade de Deus capaz de devolver vida à esperança que o tempo quase fez adormecer.
 
Quando há propósito Deus não une pessoas aleatórias. Ele une histórias, entrelaça experiências e faz de relacionamentos verdadeiros uma espécie de ventre onde promessas podem ser protegidas até o tempo de nascer.
 
Existem pessoas que não chegam apenas para caminhar ao nosso lado; chegam para nos ajudar a carregar aquilo que Deus plantou em nosso ventre espiritual. Há encontros que parecem circunstanciais, mas foram cuidadosamente desenhados pela providência.
 
E há pessoas que Deus coloca em nossa história porque aquilo que está sendo gerado precisa, por algum tempo, ser carregado pela comunhão... não pelas forças de nossos braços solitários.

 

CLICK AQUI PARA ASSISITIR A MENSAGEM

O SERVO DA ORELHA FURADA

 

Existe algo desconcertante nas palavras de Jesus. Ele está falando sobre grandeza, mas redefine completamente o que significa ser grande: “Seja servo.”
 
“Não será assim entre vós; mas todo aquele que quiser entre vós fazer-se grande seja vosso serviçal; e qualquer que entre vós quiser ser o primeiro, seja vosso servo; bem como o Filho do Homem não veio para ser servido, mas para servir e dar a sua vida em resgate de muitos”. (Mateus 20:26-28)
 
Para nós, grandeza - quase sempre - está associada à posição, ao reconhecimento, à autoridade, ao lugar ocupado, à quantidade de pessoas que nos servem. Jesus, porém, aponta para outra direção. E então Ele coloca a si mesmo como o maior exemplo.
 
“O Filho do Homem não veio para ser servido, mas para servir e dar a sua vida em resgate de muitos.”
 
Jesus escolhe chamar a si mesmo de Filho do Homem. A expressão carrega uma beleza paradoxal. Ela aponta para sua identificação com a humanidade — com o cansaço, a dor, a fome, a sede, o sofrimento — mas, ao mesmo tempo, ecoa a visão profética de Daniel 7:13-14 : “E eis que vinha com as nuvens do céu um como o filho do homem.”
 
Aquele que aparece em Daniel recebe domínio, glória e reino. É o Rei celestial. É o Senhor diante de quem os povos se dobram. E, ainda assim, quando esse Rei chega à terra, Ele não vem procurando quem lhe sirva. Ele vem para servir. E aqui está a pergunta que deveria nos incomodar: Por que um Rei celestial tem como missão servir, enquanto nós, simples mortais, ainda preferimos viver na lógica do “a nosso serviço”?
 
Possivelmente a resposta seja simples. Ainda não entendemos a nobreza de servir. Ainda estamos presos a velhos conceitos de grandeza. Ainda confundimos autoridade com superioridade. Ainda pensamos que ser servido é sinal de importância. Jesus veio nos ensinar que, no Reino de Deus, existe uma grandeza que se ajoelha. Existe uma autoridade que lava pés. Existe um Rei que serve. Não porque precisa ou é ordenado. Porque escolhe. E escolhe porque ama.
 
E talvez seja exatamente por isso que precisamos voltar a uma antiga história sobre um servo... e o amor que sentia
 
Em Êxodo 21, encontramos uma legislação relacionada ao servo hebreu: “Se comprares um servo hebreu, seis anos servirá; mas, ao sétimo, sairá forro, de graça.” Aquele homem não seria servo para sempre. Havia um tempo determinado. Se entrasse sozinho, sairia sozinho. Se entrasse casado, sua mulher sairia com ele. Mas havia uma situação diferente. O servo poderia escolher ficar: - “Eu amo a meu senhor, e a minha mulher, e a meus filhos, não quero sair forro.”
 
Na sociedade hebraica, a servidão muitas vezes nascia da dor. Um homem poderia tornar-se servo por causa de uma dívida que não conseguia pagar. Poderia vender sua força de trabalho por causa da pobreza extrema. Poderia servir como forma de restituição por um dano que não conseguia reparar. Em determinadas circunstâncias, permanecer numa casa estruturada poderia significar proteção contra uma vida de miséria. A servidão estava relacionada às condições da vida. Você se tornava servo porque havia algo em sua história que o havia colocado naquela condição.
 
E talvez exista aqui uma imagem espiritual que precisamos compreender. Muitas vezes, nós também chegamos a Cristo por causa daquilo que Ele pode fazer. Chegamos carregando dívidas. Chegamos feridos. Chegamos cansados. Chegamos quebrados. Chegamos procurando alguém que possa fazer alguma coisa com aquilo que nós mesmos não conseguimos resolver. Chegamos a Jesus porque sabemos que Ele pode perdoar nossas dívidas. Pode curar nossas feridas. Pode restaurar nossa história. Pode carregar nossos fardos. Pode transformar nossa casa. Pode fazer aquilo que ninguém mais consegue fazer.
 
Nós nos achegamos a Jesus pelo que Ele pode fazer.
 
Mas então acontece alguma coisa. Uma coisa santa. Uma coisa que muda tudo. Nos apaixonamos por Ele. E quando isso acontece, a relação muda. Porque chega um momento em que deixamos de servir Jesus apenas pelo que Ele faz... e começamos a servi-lo por quem Ele é.
 
Voltemos ao êxodo. O servo alforriado estava livre. Aquele homem tinha direito à liberdade. A porta estava aberta. Ele poderia partir. Ninguém precisava obrigá-lo a permanecer. Mas ele escolhe ficar. Por amor.
 
Essa é uma das imagens mais bonitas de toda a legislação do Antigo Testamento.
 
Ninguém deveria ser servo para sempre...
a menos que escolhesse permanecer.
 
E essa não é uma história sobre prisão. É uma história sobre amor. O homem experimentou um bom senhor. Construiu vínculos. Encontrou pertencimento. Encontrou uma casa. Encontrou uma família. E então percebeu que a liberdade de sair não era mais desejável do que a alegria de permanecer.
 
“Eu amo meu senhor.”
“Eu poderia ir embora, mas não quero.”
“Eu poderia ser livre, mas escolho ficar.”
“Eu não permaneço porque preciso.”
“Eu permaneço porque amo.”
 
É aqui que o serviço muda de natureza. Porque existe uma grande diferença entre servir por obrigação e servir por amor. O primeiro trabalha para receber. O segundo trabalha porque já recebeu. O primeiro pergunta: “O que eu ganho?” O segundo pergunta: “O que posso fazer?” Deus não força permanência. Ele permite escolha. E talvez uma das maiores expressões de amor seja exatamente esta: poder ir embora e escolher ficar.
 
Há pessoas que permanecem com Deus enquanto tudo vai bem. Mas há uma profundidade espiritual que nasce quando alguém olha para o Senhor em meio à dor e diz: “Ainda assim, eu fico.” Quando a oração não foi respondida como queríamos: “Eu fico.” Quando o caminho ficou difícil: “Eu fico.” Quando ninguém está vendo: “Eu fico.” Quando poderia abandonar tudo: “Eu fico.”
 
Porque chega uma hora em que deixamos de servi-lo pelo que Ele faz...
e passamos a servi-lo por quem Ele é.
E ficar é aceitar que Ele é Senhor.
 
Então acontece algo extraordinário: “Seu senhor o levará aos juízes, e o fará chegar à porta, ou ao postigo, e seu senhor lhe furará a orelha com uma sovela; e o servirá para sempre.” Aquele homem é levado à porta. A decisão que antes era interior agora se torna pública. Ele não apenas diz que ficará. Ele é marcado porque decidiu ficar. A orelha é furada.
 
Aquela marca carregava uma mensagem:
“Eu escolhi este senhor.”
“Eu escolhi esta casa.”
“Eu escolhi permanecer.”
 
É uma marca de aliança. Uma marca de entrega. Uma marca de uma decisão definitiva. E existe algo profundamente simbólico nisso: a orelha é o lugar que ouve. O servo que escolheu permanecer agora tem uma marca justamente no lugar pelo qual recebe as ordens do seu senhor. A orelha furada se torna uma espécie de declaração: “Minha vida começa naquilo que meu Senhor diz.”
Por isso o Salmo 40:6 declara: “Sacrifício e oferta não quiseste; abriste os meus ouvidos; holocaustos e ofertas pelo pecado não exigiste.” No hebraico, a imagem utilizada é extremamente expressiva: a ideia de abrir, cavar ou perfurar os ouvidos. É como se Deus estivesse dizendo: “Antes de querer suas mãos trabalhando, quero seus ouvidos atentos.” Porque Deus não procura apenas pessoas ocupadas. Ele procura pessoas disponíveis. Não basta fazer. É preciso ouvir. Não basta trabalhar para Deus. É preciso ouvir Deus.
 
Isso me lembra os discípulos. Houveram momentos em que eles poderiam ir embora.
E alguns foram. Mas houve um momento em que Jesus perguntou aos Doze: - “Quereis vós também retirar-vos?” Pedro respondeu: “Senhor, para quem iremos nós? Tu tens as palavras da vida eterna.”
 
Que declaração! Pedro não está dizendo: “Não vamos embora porque tudo está fácil.” Ele está dizendo: “Não temos para onde ir.” Eles haviam descoberto algo. Aquele relacionamento já não era baseado apenas nos milagres. Não era apenas pelos pães multiplicados. Não era apenas pelos enfermos curados. Não era apenas pelos demônios expulsos. Eles haviam encontrado o Senhor. E quando você encontra o Senhor, algumas coisas mudam. Você deixa de perguntar apenas: “O que Ele pode fazer por mim?” E começa a perguntar: “O que Ele deseja de mim?” Você deixa de servi-lo pelo que recebe. E começa a servi-lo porque ama. Você se torna disponível. Você permanece. Você ouve. Você obedece. Você carrega a marca de quem decidiu ficar.
 
Ficar... tudo bem. Mas não quero a dor de uma orelha furada. Preciso mesmo passar por este processo doloroso
 
Sim. E não carregaremos marcas sozinhos. Porque, antes de nos pedir para carregar uma marca... Jesus carregou marcas por nós. Antes de nos ensinar a servir... Ele se tornou servo. Antes de nos pedir permanência... Ele permaneceu na cruz. Antes de nos pedir entrega... Ele entregou a própria vida. O Filho do Homem não veio para ser servido, mas para servir... e dar a sua vida em resgate de muitos.
 
O Rei celestial veio como servo. O Senhor tornou-se servo. Aquele que deveria ser servido colocou-se à disposição dos que não mereciam servi-lo.
 
 O servo de Êxodo teve a orelha furada.
Teremos a orelha furada.
 
Ele teve as costas feridas. Ele foi ferido pelas nossas transgressões e moído pelas nossas iniquidades. Ele teve a fronte ferida. Uma coroa de espinhos foi pressionada contra sua cabeça. Ele teve as mãos furadas. As mesmas mãos que tocaram leprosos. As mesmas mãos que levantaram enfermos. As mesmas mãos que partiram o pão. As mesmas mãos que abençoaram crianças. Agora estavam atravessadas pelos cravos. Ele teve os pés furados. Os pés que percorreram estradas para encontrar os perdidos. Os pés que foram até a casa dos necessitados. Os pés que caminharam em direção ao Calvário. Foram atravessados. E seu lado foi aberto pela lança. Saiu sangue e água. A medicina moderna descreve fenômenos como derrame pleural e pericárdico, mas o ponto do texto bíblico não é explicar clinicamente a morte de Jesus. É revelar que o corpo daquele Servo foi verdadeiramente entregue.
 
Ele não encenou o sofrimento.
Ele não simulou a cruz.
Ele deu o seu corpo.
 
O Salmo 40 diz: “Sacrifício e oferta não quiseste; abriste os meus ouvidos.” A Septuaginta traduz essa passagem de uma forma diferente: “Um corpo me preparaste.” E o autor de Hebreus retoma essa linguagem: “Por isso, ao entrar no mundo, diz: Sacrifício e oferta não quiseste, mas corpo me preparaste.” (Hebreus 10:5)
 
O que o Salmo apresenta como ouvido aberto aparece em Hebreus como corpo preparado. E isso nos conduz ao centro do Evangelho: Cristo não veio apenas para ouvir a vontade do Pai. Cristo veio para entregar o corpo à vontade do Pai.
 
O servo da orelha furada dizia:
“Eu fico porque amo meu senhor.”
Jesus, na cruz, disse com o próprio corpo:
“Eu fico porque amo vocês.”
 
Talvez possamos chamá-lo assim:
O Servo das costas furadas.
O Servo da fronte furada.
O Servo das mãos furadas.
O Servo dos pés furados.
O Servo do lado traspassado.
 
O servo de Êxodo tinha uma pequena marca que dizia:
“Eu escolhi permanecer.”
Jesus carregou marcas que dizem:
“Eu escolhi amar.”
 
Uma sovela atravessou a orelha do servo.
Pregos atravessaram as mãos e os pés de Cristo.
 
O servo de Êxodo foi marcado porque amava seu senhor.
Jesus foi marcado porque nos amou.
 
O servo decidiu permanecer numa casa.
Jesus permaneceu na cruz.
 
O servo entregou sua liberdade por amor.
Jesus entregou sua própria vida por amor.
 
Um carregou uma pequena marca de amor.
O outro carregou no corpo inteiro as marcas do amor.
 
Jesus começa dizendo: “Qualquer que entre vós quiser ser o primeiro, seja vosso servo.” Mas, mais tarde, Ele diz aos seus discípulos: “Já não os chamo servos... Em vez disso, eu os tenho chamado amigos.” Que caminho extraordinário! Começamos como servos. Aprendemos a ouvir. Aprendemos a obedecer. Aprendemos a permanecer. Aprendemos a servir. Mas então descobrimos que o Senhor que servimos não quer apenas trabalhadores. Ele quer amigos. Ele nos revela o coração do Pai. Ele compartilha conosco aquilo que ouviu do Pai. Ele nos chama para perto. Ele nos escolhe. Ele nos envia.
Ele nos dá uma missão:
 
Nós chegamos a Cristo pelo que Ele pode fazer. Permanecemos por causa de quem Ele é. Servimos porque o amamos. Obedecemos porque ouvimos sua voz. E descobrimos que, enquanto servíamos ao Senhor, Ele estava nos chamando de amigos.
 
Então, o que significa ser hoje um servo da orelha furada?
 
É permanecer quando poderia ir embora. É amar a Deus acima da própria conveniência. É escolher a fidelidade quando seria mais fácil desistir. É colocar o ouvido à disposição da voz de Deus. É obedecer mesmo quando ainda não entendemos. É estar disponível para servir sem reservas. É dizer: “Eu poderia ir, mas escolho ficar.” “Eu poderia viver para mim, mas escolho viver para Ele.” “Eu poderia buscar ser servido, mas aprendi com meu Rei a servir.”
 
Acima de tudo, é olhar para Cristo. Porque a nossa fidelidade nunca começa na nossa força. Começa na contemplação das marcas dele. Nós olhamos para as nossas pequenas marcas de obediência... e encontramos um Salvador coberto de marcas de amor. Nós pensamos na nossa orelha furada... e lembramos das mãos dele furadas. Pensamos na nossa disposição para servir... e lembramos das costas dele marcadas pelo açoite. Pensamos na nossa permanência...e lembramos que Ele permaneceu até o fim. Pensamos no nosso amor... e lembramos que Ele nos amou primeiro.
 
“Nisto está o amor: não em que nós tenhamos amado a Deus, mas em que ele nos amou a nós e enviou seu Filho como propiciação pelos nossos pecados.” (1 João 4:10)
 
Por isso, a pergunta final não é: “Você está disposto a servir?” A pergunta é mais profunda: “Você já viu o suficiente do amor do Senhor para decidir ficar?”
 
Porque quem realmente contempla o Servo ferido não consegue permanecer indiferente. Quem olha para aquelas mãos furadas entende que servir não é humilhação. É honra. Quem olha para aqueles pés atravessados entende que permanecer não é prisão. É amor. Quem olha para aquela fronte ferida entende que seguir Cristo não é perder a vida. É encontrá-la. E quem olha para o lado aberto de Cristo descobre que existe um lugar onde a nossa liberdade deixa de ser uma fuga... e passa a ser uma escolha de amor.
 
Então, Senhor...
... fura a nossa orelha.
Ensina-nos a ouvir.
Ensina-nos a permanecer.
Ensina-nos a obedecer.
Ensina-nos a servir.
 
Não porque precisamos comprar alguma coisa de ti. Não porque queremos receber algo em troca. Mas porque já fomos alcançados pelo maior amor que este mundo conheceu.
Nós chegamos pelo que Tu podes fazer. Mas ficamos por quem Tu és. E se algum dia tivermos vontade de ir embora... que os nossos olhos encontrem novamente a cruz. Que olhemos para as mãos. Para os pés. Para a fronte. Para as costas. Para o lado aberto. E então nos lembremos: Ele não tinha uma orelha furada. Ele tinha um corpo inteiro entregue.
 
Eu fico.
Eu sirvo.
Eu pertenço.
Eu sou teu.
  

CLICK AQUI PARA ASSISITIR A MENSAGEM