O CHAMADO DAS CHAMAS

 

“E o sacerdote vestirá a sua veste de linho, e vestirá as calças de linho sobre a sua carne, e levantará a cinza, quando o fogo houver consumido o holocausto sobre o altar, e a porá junto ao altar. Depois despirá as suas vestes, e vestirá outras vestes; e levará a cinza para fora do arraial, a um lugar limpo. O fogo sobre o altar arderá continuamente; não se apagará. O sacerdote queimará lenha nele cada manhã, e sobre ele porá em ordem o holocausto, e sobre ele queimará a gordura das ofertas pacíficas. O fogo arderá continuamente sobre o altar; não se apagará.” Levítico 6:10–13

 

Se compararmos os obreiros do Tabernáculo com as estruturas eclesiásticas contemporâneas, encontraremos nos sacerdotes levitas homens revestidos de uma responsabilidade espiritual extraordinária. Eles não eram apenas líderes religiosos; eram guardiões do altar. Sobre eles estava a responsabilidade de aproximar-se de Deus, ministrar diante de Sua presença, cuidar das coisas santas e manter aceso aquilo que o próprio Deus havia acendido. E o que vem de Deus não precisa ser fabricado pelo homem; precisa ser recebido com reverência, cuidado com temor e preservado com fidelidade.

 

O fogo não nasceu no altar.

O fogo veio do céu.

Deus acendeu a chama.

Entregou ao sacerdote a responsabilidade de cuidar daquele altar.

 

Essa é a tensão extraordinária de Levítico 6: a origem é divina, mas existe uma responsabilidade humana diante dela. O homem não fabrica a chama, mas pode negligenciar a lenha. Não produz o fogo, mas pode abandonar o altar. Não determina a presença de Deus, mas precisa decidir como permanecer diante dela.

 

Antes, porém, de o fogo descer, houve preparação. Arão e seus filhos foram separados para o sacerdócio e apresentados à congregação à porta da tenda da congregação. Moisés os lavou com água, vestiu Arão com as vestes sacerdotais, ungiu-o com óleo e realizou os sacrifícios determinados por Deus. Tudo isso está registrado em Levítico 8:1–30. Houve oferta pelo pecado, holocausto e o carneiro da consagração. O sangue do carneiro da consagração foi colocado na ponta da orelha direita, no polegar da mão direita e no polegar do pé direito de Arão e de seus filhos (Levítico 8:22–24).

 

O sacerdote deveria ouvir, servir e andar em submissão a Deus.

 

Depois da consagração, Moisés ordenou que Arão e seus filhos permanecessem à porta da tenda da congregação por sete dias, até que se completassem os dias de sua consagração (Levítico 8:33–35). Eles precisaram esperar diante de Deus.

 

Havia preparação, consagração, expiação, unção e permanência.

 

Eles não estavam apenas sendo preparados para executar uma função; estavam sendo preparados para permanecer diante da presença de um Deus santo.

 

Então chegou o momento.

 

Levítico 9:23–24 registra que Moisés e Arão entraram na tenda da congregação, saíram e abençoaram o povo, e a glória do Senhor apareceu a todo o povo:

 

“E saiu fogo de diante do Senhor e consumiu o holocausto e a gordura sobre o altar; o que vendo todo o povo, jubilaram e caíram sobre as suas faces.”

 

O fogo veio.

E, quando veio, ficou evidente de onde havia vindo.

 

O fogo do altar não foi fabricado pelos sacerdotes. Não foi resultado da habilidade de Arão, nem consequência de alguma técnica religiosa. Não foi produzido por mãos humanas. Saiu de diante do Senhor. O fogo veio de Deus e veio pelos termos de Deus.

 

Nenhum sacerdote poderia reivindicar autoria da chama. Eles poderiam preparar o altar, organizar o sacrifício, permanecer em reverência e cumprir todas as determinações recebidas, mas não poderiam dizer: “Nós produzimos o fogo.”

 

Existem coisas que o homem pode organizar, mas não pode originar; coisas que pode administrar, mas não pode produzir; coisas que pode cuidar, mas que precisam nascer no coração de Deus. Essa verdade continua profundamente atual. Podemos construir templos, preparar púlpitos, organizar liturgias, desenvolver métodos, aperfeiçoar apresentações, preparar sermões e reunir multidões. Podemos criar ambientes extraordinários. Mas o que realmente importa é: de onde o fogo virá?

 

Podemos produzir ambiente, mas não podemos produzir a presença de Deus.

Podemos produzir emoção, mas não podemos fabricar a manifestação de Deus. Podemos organizar o altar, mas não podemos acender a chama do céu.

O fogo verdadeiro não sobe da terra; ele desce do céu.

 

Antes do fogo houve consagração, obediência, sacrifício, temor e espera. Não porque essas coisas fossem uma fórmula capaz de obrigar Deus a agir, mas porque Deus estava formando aqueles que haveriam de servi-lo. O fogo não foi recompensa pela habilidade do sacerdote. Foi manifestação da santidade e da presença de Deus. Por isso, quem recebe a chama nunca pode se comportar como se fosse dono dela. O fogo pertence ao Senhor.

 

É justamente aqui que Levítico 6:12–13 se torna ainda mais profundo. O fogo já havia descido. Deus já havia manifestado Sua presença. Agora o Senhor estabelece a responsabilidade contínua do sacerdote:

 

“O fogo sobre o altar arderá continuamente; não se apagará; mas o sacerdote acenderá lenha nele cada manhã...”

 

O sentido do texto é claro: o sacerdote deveria colocar lenha, ordenar o holocausto e manter o altar em serviço contínuo.

 

“O fogo arderá continuamente sobre o altar; não se apagará.”

 

Deus não ordenou ao sacerdote que reproduzisse a origem da chama.

O sacerdote recebeu a responsabilidade de mantê-la acesa.

O fogo é dom; o serviço é resposta.

Deus acende, e o homem serve.

Deus inicia, e o homem responde.

Deus manifesta, e o homem cuida daquilo que recebeu.

 

O trabalho do sacerdote era absolutamente necessário, mas nunca era a fonte da chama. Havia responsabilidade real. Todas as manhãs era necessário trazer lenha. Era necessário cuidar da ordem. Era necessário remover as cinzas. Era necessário permanecer diante do altar. Limpar o que sobrou de ontem para que o altar esteja preparado para hoje. Há dias em que Deus nos permite contemplar o fogo. Há dias em que nos chama para colocar lenha. Há dias de sacrifício e há dias de cinzas. Mas todos eles pertencem ao serviço do altar. Não existe demérito em carregar cinzas. Quem cuida do altar sabe que até aquilo que foi consumido pelo fogo precisa ser tratado com reverência.

 

O sacerdote trabalha, mas não é a fonte do fogo. E essa verdade também nos protege de um dos maiores perigos da vida espiritual: tentar produzir aquilo que somente Deus pode produzir.

 

O fogo de Deus não é neutro.

Ele ilumina, mas também consome.

Aquece, mas também purifica.

Manifesta, mas também confronta.

 

O fogo divino não existe para entretenimento espiritual. Ele não está no altar para produzir espetáculo. Está associado à santidade, ao juízo e à manifestação de Deus.

 

Por isso, existe uma diferença entre querer a presença de Deus e querer ser transformado pela presença de Deus. Muitas vezes queremos o consolo, mas não queremos a correção; queremos a bênção, mas não queremos o altar; queremos a presença, mas não queremos a transformação. O fogo verdadeiro trabalha em nós.

 

Ele confronta aquilo que precisa morrer.

Revela aquilo que escondemos.

Consome aquilo que não pode permanecer.

 

Levítico 10:1–3 apresenta uma advertência solene. Nadabe e Abiú, filhos de Arão, tomaram cada um o seu incensário, colocaram fogo nele e ofereceram diante do Senhor “fogo estranho, que ele não lhes ordenara”. Então saiu fogo de diante do Senhor e os consumiu. Eles conheciam o sacerdócio, o altar e os utensílios. Mas decidiram apresentar diante de Deus aquilo que Ele não havia ordenado. O problema não era simplesmente falta de conhecimento do ambiente religioso. Eles conheciam o ambiente. O problema era a falta de reverência diante do Deus que havia estabelecido o altar.

 

E aqui está o alerta: é possível conhecer o sistema e perder o temor do Deus do sistema. É possível conhecer a linguagem da igreja, dominar métodos, conhecer técnicas, organizar estruturas e ainda assim substituir o fogo que veio do céu por aquilo que nós mesmos produzimos.

 

O fogo estranho é perigoso porque pode parecer fogo. Pode iluminar, impressionar e atrair. Pode produzir movimento. Mas não veio de Deus. Quando aquilo que deveria apontar para Deus começa a apontar para o homem, o altar deixa de ser altar e transforma-se em palco.

 

No altar há ordem, reverência, sacrifício, constância e obediência.

No palco, quando dominado pela lógica da performance, existe o risco da auto exaltação, da aparência e da substituição da glória de Deus pela glória humana.

 

O altar consome o homem para que Deus apareça.

O palco tenta usar Deus para que o homem apareça.

 

No altar, a pergunta é:

“O que precisa morrer para que Deus seja glorificado?”

Na lógica da performance, a pergunta pode se tornar:

“O que preciso fazer para que as pessoas me vejam?”

 

É por isso que a conhecida frase de Dietrich Bonhoeffer continua tão confrontadora: “Quando Cristo chama um homem, Ele o chama para vir e morrer.” Morrer para o ego. Morrer para a necessidade de reconhecimento. Morrer para a necessidade de controlar. Morrer para a necessidade de ser visto. Morrer para a tentação de transformar o ministério em plataforma pessoal. Porque o altar não foi feito para preservar o nome do sacerdote. Foi feito para revelar a santidade de Deus.

 

Deus acende; o homem serve.

O fogo não começa no altar.

Começa em Deus.

 O sacerdote não é a fonte da chama; é o servo que permanece diante dela.

 

“O fogo arderá continuamente sobre o altar; não se apagará.”

 

O fogo permanece porque Deus estabeleceu a chama, mas o sacerdote continua sendo chamado a cuidar do altar. É o chamado das chamas chamando quem foi chamado para servir o próprio Criador do fogo.

 

Talvez o maior perigo da vida espiritual não seja simplesmente apagar o fogo, mas esquecer de onde ele veio. Quando esquecemos sua origem, começamos a tentar produzir aquilo que somente Deus pode gerar e conceder. Queremos fabricar presença, avivamento, poder e glória, enquanto negligenciamos a simplicidade da obediência.

 

Em vez de colocar lenha, queremos produzir fogo.

Em vez de remover as cinzas, queremos ser vistos.

Em vez de permanecer, queremos controlar.

 

Deus está nos chamando de volta ao altar.

De volta à consagração.

De volta à reverência.

De volta à presença.

De volta à simplicidade de servir.

 

Deus não precisa de geradores de chama.

Ele procura servos fiéis diante do fogo que Ele mesmo acendeu.

 

Nossa responsabilidade não é fabricar a chama, mas permanecer fiéis diante dela: trazendo a lenha, cuidando do altar, removendo as cinzas e obedecendo ao Deus que nos chamou.

 

Porque o fogo é dEle.

A glória é dEle.

E nós somos apenas servos diante da chama.

Este é o chamado.

 
 
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O TEMPO DE CADA GESTAÇÃO

 

Galileia.
Maria carregava no ventre algo que sua pouca idade jamais poderia dimensionar. Havia dentro dela mais do que uma criança crescendo; havia o próprio Verbo caminhando silenciosamente em direção à carne. Deus havia decidido entrar na história humana, vestir-se de humanidade e caminhar entre os homens. E tudo isso começava no ventre de uma jovem que ainda aprendia a compreender os caminhos de Deus. Maria era jovem, inexperiente, e talvez nem pudesse imaginar a dimensão da batalha que aquela gestação provocaria. Enquanto seu corpo mudava lentamente, o mundo espiritual se movia ao redor de uma promessa que o inferno jamais desejaria ver nascer. Ela não carregava apenas um filho; carregava uma promessa capaz de dividir a história em antes e depois. Era grande demais para ser carregada sozinha.
 
Judeia.
Isabel também carregava uma vida dentro de si. Mas sua história havia sido escrita em páginas diferentes. Seu ventre já conhecera o silêncio de muitos anos, a espera que se alonga, a esperança que precisa sobreviver quando as circunstâncias parecem enterrá-la. Isabel era idosa. Havia atravessado o território da impossibilidade e chegado a um lugar onde somente a graça poderia explicar o que estava acontecendo. Agora, dentro dela, crescia João, aquele que prepararia o caminho, aplainaria as veredas e levantaria sua voz diante do mundo para anunciar o Cordeiro de Deus. Isabel não carregava o Cristo, mas carregava aquele que prepararia os caminhos para que o Cristo fosse reconhecido.
 
Galileia.
Maria tinha dentro de si uma promessa que ainda era maior do que sua compreensão. Havia recebido uma palavra que não cabia nos limites da experiência humana. Ela sabia o que Deus havia dito, mas ainda não conhecia todos os caminhos pelos quais aquela palavra haveria de passar. Precisava aprender a caminhar enquanto a promessa crescia. Precisava confiar quando não podia explicar. Seu ventre começava a revelar, pouco a pouco, aquilo que sua alma havia recebido pela fé. Maria gerava Jesus sem conseguir enxergar, naquele primeiro momento, toda a eternidade escondida dentro daquela pequena vida.
 
Judeia.
Isabel, entretanto, carregava no próprio corpo a memória de uma espera. Seu ventre era quase uma parábola viva sobre a fidelidade de Deus. Ela conhecia os dias em que a promessa parecia distante demais, as noites em que o coração pergunta quanto tempo ainda será necessário esperar. Por isso, talvez pudesse ensinar Maria sobre os silêncios que antecedem os milagres. Isabel havia aprendido que Deus não perde o controle quando o tempo parece atrasado. Que o relógio dos homens não apressa nem interrompe os propósitos do céu. Seu ventre dizia, silenciosamente, que aquilo que Deus promete pode atravessar anos sem deixar de ser promessa.
 
Maria carregava o novo.
Isabel carregava o vivido.
 
Maria estava diante de um caminho que jamais havia percorrido; Isabel já havia aprendido algumas das lições que somente o tempo consegue ensinar. Uma precisava de olhos experientes para ajudá-la a discernir a grandeza do que estava acontecendo. A outra precisava contemplar uma promessa tão extraordinária que renovasse sua própria percepção sobre aquilo que Deus ainda poderia fazer.
 
Maria tinha a promessa.
Isabel tinha a experiência.
 
Maria carregava aquilo que estava chegando.
Isabel carregava a memória de quem já havia esperado.
 
Então Deus aproximou os dois ventres. Fez com que uma jovem atravessasse seu caminho até encontrar uma mulher mais velha, e naquele encontro aparentemente simples o céu começou a revelar uma beleza que nenhuma das duas poderia construir sozinha.
 
Maria chegou carregando Jesus.
 Isabel recebeu Maria carregando João.
 
E, de repente, os dois meninos ainda escondidos no ventre já participavam de uma história maior do que suas próprias mães poderiam compreender.
 
Um prepararia o caminho.
O outro seria o Caminho.
 
Talvez seja por isso que Deus tenha feito essas duas mulheres se encontrarem. Porque há encontros que não são apenas encontros; são cruzamentos de propósitos. Há pessoas que Deus aproxima não simplesmente para nos fazer companhia, mas para proteger aquilo que ainda está nascendo dentro de nós.
 
Maria precisava da experiência de Isabel.
 Isabel precisava contemplar a grandeza daquilo que Deus estava fazendo em Maria.
Uma precisava ser fortalecida pela outra, porque determinadas promessas são tão profundas que precisam encontrar um ambiente onde possam crescer sem serem sufocadas pelo medo.
 
E naquele encontro, a experiência reconheceu a promessa. Isabel foi cheia do Espírito Santo e percebeu que havia algo extraordinário chegando à sua casa. Antes mesmo que os olhos pudessem contemplar, seu coração discerniu. João se moveu dentro de seu ventre diante da presença de Jesus. O menino que prepararia o caminho já reagia à presença daquele para quem todo o seu ministério apontaria. E Maria encontrou em Isabel mais do que uma parente: encontrou um lugar onde sua promessa podia ser compreendida, acolhida e celebrada.
 
No fim, os dois ventres revelavam partes diferentes de uma mesma história.
 
Maria gerava o Cristo.
Isabel gerava aquele que anunciaria o Cristo.
Uma carregava a promessa.
A outra carregava a preparação.
 
Uma trazia ao mundo aquele que mudaria para sempre o destino da humanidade; a outra trazia aquele que levantaria a voz para dizer ao mundo que Ele estava chegando.
 
Deus é delicado em seus cuidados. Ele sabe o peso que foi confiado as nossas fragilidades. Então, coloca uma Isabel no caminho de uma Maria — alguém cuja experiência consegue abraçar aquilo que a juventude ainda não sabe explicar. Outras vezes, coloca uma Maria no caminho de uma Isabel — alguém carregando uma novidade de Deus capaz de devolver vida à esperança que o tempo quase fez adormecer.
 
Quando há propósito Deus não une pessoas aleatórias. Ele une histórias, entrelaça experiências e faz de relacionamentos verdadeiros uma espécie de ventre onde promessas podem ser protegidas até o tempo de nascer.
 
Existem pessoas que não chegam apenas para caminhar ao nosso lado; chegam para nos ajudar a carregar aquilo que Deus plantou em nosso ventre espiritual. Há encontros que parecem circunstanciais, mas foram cuidadosamente desenhados pela providência.
 
E há pessoas que Deus coloca em nossa história porque aquilo que está sendo gerado precisa, por algum tempo, ser carregado pela comunhão... não pelas forças de nossos braços solitários.

 

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